A roda.

 O que é a vida

Senão essa dança insana

Essa eterna ciranda

Sem ponto certo de partida

Sem ponto exato de chegada

Tudo é dança, roda, ciranda

Todos de mãos dadas

E a roda nunca se cansa

Dessa ciranda ora a favor dos ventos

Ora contrária a ele

Encontros e desencontros,

Enganos e desenganos

Corpos e cantos

Olhos e silêncios

E a roda gira sem cessar

Esse contínuo movimento

Lento, lento, lento.

(Mariana de Almeida).
 

Má sorte.

Prometia mundos e fundos;
Queria viajar até Cuba, Chile, Veneza e até a Lua;
Vivia de sonhos, era o alimento dos dias
Iludia as pessoas para amenizar sua agonia
Acreditava em loteria e rituais de magia
De sonhos líricos e surrealistas
Misturados a vinho e poesia
Realidade cruel essa vida
De ressaca que não passa
E sonhos que não acontecem;

Os números o engaram
E os magos o traíam
Enquanto ele prometia ajudar
A moça sozinha da cidade.

 (Mariana de Almeida).

 

Eu vim para incomodar.

Eu vim para incomodar

Não me calo sem antes gritar

Eu vim para incomodar

Não me abalo sem antes cantar

Sigo a melodia até o dia que dá

Eu vim de longe só para te chamar

Vem com a gente incomodar

O coro dos contentes... lá ♫lá ♫lá

Que tocam as mesmas notas sós;

 

Eu vim para incomodar

Não danço sem antes cantar

O novo refrão dessa geração

Dedo na ferida da sua hipocrisia

O sonho deles não é o mesmo da gente

A luta da gente é libertar todos os homens

Das armaduras do passado que condenam

Nossa gente inocente até o presente

Eu vim para incomodar

Não me calo sem antes gritar

Pelo seu nome e de todos os outros;

 

Desligue a TV e venha você mesmo ver

Que o direito da gente é poder escolher

Levante do sofá e toque o céu

Com as suas mãos ou com as pontas dos pés

Eu vim para incomodar

Por isso vim te chamar

Levante e lute pelo seu direito de pensar

Em casa, na rua, na lua ou em qualquer lugar

Não espere ver o sol sem antes ver o luar

Venha comigo também incomodar!

 

(Mariana de Almeida).

 

 

Amarelo.

Folhas secas

Ferro fundido

Terra ferrugem

Foice perdida

Luta sem glória

Guerra sem vitória

Tempo sem história

Passado de volta

Circo sem risadas

Tanques de drogas

Bombas de silêncios

Amores imaginários

Desordem e acasos

Roupa sem nudez

Pés com sapatos

Comidas em latas

Botões e alarmes

Sirenes e assaltos

Ruas e carros

Homens apertados

Esquinas disputadas

Semáforos congestionados

Zumbis por toda a parte

Batem na janela do carro

Por um centavo de atenção

Que você nega com satisfação.

Flores murcham

O ar não é puro

O sorriso é banguela

E o sinal é amarelo

Constantemente amarelo.

 

(Mariana de Almeida).

 

 

Dia das crianças.

Não
Não quero lembrar a criança que fui
Não
Não posso
Não quero
Não a reconheceria
Na multidão dos desajustados
Amputados de almas que passam
Desafinando o coro da multidão;

Eu a matei num final de abril
Eu a matei sem nenhum remorso
Sua doçura era nociva para esses dias
Ela queria ser bailarina
Ou cantora de cabarés
Poetisa das manhãs frias
Queria vencer a neve
Fazer o fogo com seus galhos tímidos
Aquela menina sonhava demais
Sempre sorria com qualquer desenho de nuvem
Brincava com qualquer formiga na grama
Contava segredos ao seu cachorro
Ela ousava acreditar;

Por isso a matei sem piedade
Num final de tarde de abril
Eu a convidei para brincar
E ela aceitou, não sabia nunca negar
Fomos correr num terreno abandonado
E cheio de armadilhas e buracos
Quando num momento de delírio e distração
A empurrei dentro de um poço sem fundo
Observei ela cair rodopiando feito bailarina
Pro fundo do seu abismo de candura
A matei porque um dia me mataram também
Com rituais de crueldade e sadismo
Não me deixaram nenhum sonho vivo
E matar hoje é meu único ofício;

Não
Não quero lembrar a criança que fui
Não, não posso, não quero
Ressuscitar os mortos pode ser perigoso
Além de muito doloroso
Deixa a menina que eu fui em paz
Brincando entre as nuvens de algodão
Que ela mesma desenha no céu
Deixa ela dançar seu ballet de amor
Onde tudo pode ser e acontecer
Deixa a menina que eu fui em paz
Deixa, deixa, deixa ela em paz...

(Mariana de Almeida)

Fel.

Resto de amor é como fel
Pior que o gosto amargo
Do adoçante cancerígeno
Que se instala na boca
Estraga o paladar
E mata o grão do café
Depois de torrado e triturado
Não bastou virar pó
Tem que amargar
Até a última gota
De saliva
Entre os dentes
As papilas gustativas
Até a boca do estômago
Azia foi o que restou
Daquele doce amor.

(Mariana de Almeida).

Bordado de sangue.

Mamãe era uma bordadeira de mão cheia
Bordava os mais belos sonhos e desenhos
Nos seus doces tecidos de bordar
Bordava passarinhos, bolas, flores e bebês
Toda sua doçura ela registrava ali
Na vida nem sempre há espaço
Para tecer e bordar algumas ternuras
Há delicadezas que só se revelam na arte;

Enquanto de longe eu a ouvia bordar
Algo me dizia que estava tudo bem
Restava algumas tardes de paz antes do final
Eu, filha da ordem contrária, do medo e do caos
Nunca tive talento com desenhos, linhas e agulhas
Minha doçura me traía a cada não dessa vida
Pra mim tomei as palavras, comprei a crédito
E nunca as paguei, exceto com minha tinta de sangue
Que extraio dos pulsos para manchar alguns papéis.

(Mariana de Almeida)

Nosso amor.

E o nosso amor morreu assim
Não foi tão repentino...
Mesmo um ataque cardíaco
Tem lá seus motivos
Algumas desilusões
Envenenam qualquer coração
Não tem aorta que resista;
Nosso amor foi bonito
Enquanto eu cuidava de você
E você cuidava de mim
Você me abraçava forte
Quando eu temia a chuva lá fora
Éramos dois em um
Ou um em dois?

Não, essa conta não fecha...
Nos perdemos ao nos encontrar
E nos resgatar de nós mesmo
Foi a morte da nossa metade
Louca, cega e dopada de paixão;
De volta a ser um, silêncio se fez
O ciclo se fechou
A página virou
A chuva não mais assusta
O sol sempre volta
Na mesma janela de um novo verão;
Nosso amor morreu assim
Mas nós estamos vivos
Tão vivos, meu bem.

(Mariana de Almeida).

De leve.

Nossa, você não usa maquiagem?
Uso, de leve.
Nossa, você não faz dieta?
Faço, de leve.
Nossa, você não faz academia?
Faço, de leve.
Nossa, você não usa saia?
Uso, de leve.
Nossa, você não pinta os cabelos?
Pinto, de leve.
Nossa, você não usa jóias?
Uso, muito de leve.
Nossa, você não ama sapatos?
Não, nem de leve, amo pés no chão.
Nossa, você não ama bolsas e acessórios?
Não, nem de leve, não gosto de carregar peso.
Nossa, você não ama crianças?
Amo, a leveza delas.
Nossa, você não ama ser mulher?
Amo, amo transgredir a ideia de mulher
Amo a força e a luta de ser mulher
Que combate o que não é ser mulher.
Nossa, mas você é peso pesado!
Não, eu sou leve, leve, leve....
O peso eu deixei faz tempo por aí
Em alguma revista feminina
Em algum outdoor na avenida central
Em algum folhetim de banca de jornal
Em alguma folha de outono que o vento levou.

(Mariana de Almeida).

 

Se minha pele falasse.

Ah, se minha pele falasse
Quanta poesia dedilharia
Quanto sentido faria
Quantos jardins floriria
Quantos invernos aqueceria...
Quanta fome mataria
Quanta vida renasceria;

Ah, se minha pele falasse
O bem que faria ao tocar a sua
A paixão que eclodiria sob nossas vistas
O amor que sepultado antes, ressucitaria
E nos brindaria com o melhor da vida;

Ah, se minha pele falasse
Se minha pele gritasse
Se minha pele ousasse
Gritar pelo seu nome
No meio da rua em que me encontro
Talvez você ouvisse
Talvez você viesse...

(Mariana de Almeida).