Sobre escrever.

Me perguntaram o que é escrever e eu sinceramente não sei... Assim como não sei o que é a arte, o que é o amor, o que é a beleza, sei que existem e que me sustentam viva, mas não há definição concreta.
Tem dias que escrever é a minha salvação, assim como em outros dias é a minha maldição. Vomito minha beleza e meu veneno e não há premeditação, simplesmente acontece.
Creio que escrever me salva da loucura, portanto, vez ou outra compartilharei algo aqui com vocês.:)

Minha gratidão a todos.

(Mariana de Almeida)

<3

Classe média.

Cá estou
Entre a perifa e a elite
Muda...
Sem voz alguma
Para me redimir
Da minha classe
Do meu esgoto
Da minha dor;

Classe média é o limbo,
Classe média é o câncer.
Classe média é a esquina
Do crime
Da noite
Do adeus que nunca daremos;

E a luta de classe foi o sonho
Que não despertou.

(Mariana de Almeida)

Basta!

Política? Basta! Me retirei...
Lutei demais
Falei demais
Defendi demais
Nada cessou a onda gigante do mar;
Mar se revolta
Mar invade
Mar fica de ressaca
Mar tem maré cheia
Mar recua
Mar tem maré baixa
E no fundo a transformação
Movimento contínuo
Semente de revolução
Tsunami em pleno verão
Arrebentando tudo
Invadindo terras
Praias e civilizações;
Coração marítimo
É o coração do poeta
Que naufraga antes do cais.

(Mariana de Almeida)

Folhetins.

Morram todos com suas respostas perfeitas de como é simples dizer sim;
De como é fácil renunciar à dor, aos dias, ao caos da cidade fascista;
Como é fácil debochar de tudo para os outros; 
Como é fácil contar uma versão de tantos fatos;
Como é fácil julgar o que não se escolhe;
As coisas não ditas são as mais perturbadoras;
Remoem na cabeça antes do sono;
Transformam tudo em espetáculo, em circo;
Você ingênuo, acredita em bondade e solidariedade, enquanto gargalham...
Alguns elos deveriam ser sagrados
E não compartilhado...
Talvez essa seja a resposta de tudo...
Cumplicidade e intimidade expostas em folhetins virtuais

Da nossa ilusão real.

(Mariana de Almeida)

Foda-se!

Foda-se o preço do dólar,
Eu estou doente e não me importa
Foda-se a queda dos imóveis,
Eu estou doente e não me importa
Foda-se que perdi o Masterchef,
Eu estou doente e não me importa
Foda-se você e seu carro novo
Foda-se todos os seus problemas
Foda-se tua solidão impenetrável
Sua angústia inexplicável de tudo
Seu ponto de vista inconcebível,
Foda-se sua teoria da conspiração
Dos Deuses e da ausência de todos eles,
Foda-se sua necessidade de ser correto
Num mundo determinado por algorítimos incertos...
Foda-se tudo isso que nunca me interessou
Eu estou doente e não me importa mais
Fingir que algo me importa para poder pertencer
Eu nunca coube em nenhum espaço mesmo
Agora eu estou doente e a imensidão me corteja
Disfarço até onde posso, nunca sei se já estou pronta
Mesmo nas relações mais tóxicas, dizer adeus me doeu,
Sempre me apeguei a qualquer pedaçinho de atenção
Agora estou doente, talvez consiga vencer o câncer
Já o tédio ou o fascismo das ruas eu não sei
Viver me doeu desde muito cedo.


(Mariana de Almeida).

Mulher.

Não se nasce mulher, eu sei

Tornamo-nos mulheres

À medida que crescemos

E aprendemos a andar pelo mundo

E já desde bem pequena aprendemos

A ocultar nossa beleza, a fechar nossa perna

A medir nossas palavras, a baixar nossa voz

A olhar para trás, a não responder ou zombar

A pensar primeiro nos outros, a recuar

A não encarar nos olhos de alguns homens,

A mudar de calçada, a baixar mais a saia,

A desviar da esquina, a relevar assobios

A não repetir o prato, a lavar toda a louça

A estudar mais, a tolerar mais, a perdoar mais

Sobremesa, nem pensar! Não podemos engordar

Discutir, nem pensar! Não podemos incomodar

Viajar sozinha, não! Não podemos nos arriscar

Trocar o pneu do carro, não! Não temos aptidão

Amar outra mulher, não! Não podemos ser sapatão

Amar várias pessoas, não! Não podemos ser vadias

Ganhar mais que o marido, não! Não podemos aceitar isso

Ser solteira para o resto da vida, não! Não podemos ficar sozinhas

Detestar crianças, não, o que é isso? Todas devemos ter filhos

Falar de política no trabalho, não! Não podemos correr riscos

Ser mulher é usar toda a inteligência emocional para driblar a sorte

Tudo o que nos move instintivamente é o nosso desejo ancestral

De permanecermos vivas; completamente vivas e lúcidas

Nós já apanhamos muito, já nos negaram todo o tipo de sorte

Já fomos queimadas vivas em fogueiras, já fomos abandonadas

Já fomos estupradas, assassinadas, violadas e roubadas

Não se nasce mulher, eu sei

Não se nasce mulher, eu sei...

Ser mulher e não se comportar como mulherzinha, não!

Como ousa negar toda tua doutrinação de mulher?

Como deseja ser respeitada por toda sociedade, então?

Como renega o teu mais sublime privilégio de ser mulher?

Mulher, tu és o esteio dos lares, da famílias e do patriarcado

Tu és nossa joia mais preciosa, nossa papoula do deserto

Nosso lírio da paz, nossa carne mais quente para nos abrigar

O que mais poderia desejar, Mulher?

Mulher, redime-se enquanto há tempo

Não manche teu nome com ingratidão!

Recolha-se e peça perdão por tua tentação

De rejeitar ser uma maldita Mulher!

(Mariana de Almeida).

Mãe:

Não me esqueço,
Daquelas palavras, não me esqueço
A palavra certa na hora incerta
Pode previnir desatres, apagar faíscas
Dar abrigo ante ao abandono noturno;

Não me esqueço,
Daquele aceno, aquele sorriso
Ao meio dia no meio da rua
Entre os carros na avenida que incitam
Um passo à frente e a vida ficaria para sempre;

Não me esqueço;
De todos os vazios escuros, céu opaco
Nós sozinhas, era noite, era dia
Um uivo irrompia nossa casa, nossa vida
E nós sozinhas diante do abandono, do medo

Não eu não me esqueço;
De quanto preciso esquecer todo aquele tempo
Toda aquela mágoa corrosiva que enferruja a vida
Toda aquela mancha em nossa história bordada no pano de prato
Todo aquele grito contido, abafado....assassinado.

Mãe, eu não queria ter dividido contigo
Aqueles piores dias
Onde a nossas únicas promessas
Eram tragédias.
Mãe, contigo eu só queria a palavra sol.

Mariana de Almeida

A poesia.

Entre a realidade e a loucura
Invento com letras miúdas
Palavras que gritam
Meu silêncio absurdo;

Não, não é covardia
Nem é desprezo pelo abismo
Que insisto em pousar meu olhar
Deve ser, no fundo, só vaidade;

Antes do voo, o desejo de asas
Antes do grito, a palavra escrita
Antes do abismo, uma saída
Antes da pele, a poesia que habito.

Mariana de Almeida.

O amor.

O amor
Foi tudo que ficou
Daquela promessa quente que fizemos;

O amor
Foi tudo o que ficou
Daquele café que dividimos pela manhã, depois do último gozo;

O amor
Foi um pensamento vago o qual dissipei junto à fumaça do cigarro
Silêncio que disse tudo, palavras estragariam o nosso último amor;

O amor é a saudade que trago no peito
Do amor que não tivemos
Do amor que não prenhamos
Embora, loucos, semeamos
A terra molhada, fértil e fonte de mel

Pari memórias do amor.

Mariana de Almeida.

Flores.

Queria ser bonita
Sentir-me bonita
Ter a alma colorida
De flores e brisa
Um vento de dentro
Em noite de verão
Queria a pele acetinada
Como pétalas de rosas
Para ser desejada por você
Eu queria ser bonita
Eu queria sentir-me bonita
Só para ser desejada por você
Queria impregnar-te
Com meu perfume
Minhas pétalas
Meu pólen
Meus espinhos
Cravar-te na pele
Meus desejos todos
Plantar raízes
Nascer um jardim
Onde antes era só deserto
Semi-árido.

(Mariana de Almeida)